S’il prenait fantaisie à quelque assassin fanatique ou chirurgien
De m’ouvrir un jour le cœur, mine de rien,
Il y trouverait, peut-être bien,
Un peu d’ingratitude, de la tendresse
De la paresse, un peu de détresse
Et, en cherchant bien,
Pour qu’il ne regrette rien,
De quoi faire crever de jalousie tous les orfèvres,
Des traces indélébiles de ton rouge à lèvres.